Ces gens-là

Ces gens-là ne parlent pas. Ou pas vraiment. Ou pas comme nous.
Nous ne les comprenons pas. Ou pas tout à fait. Ou ne ne le voulons pas.
Voilà trois semaines que j'accompagne ces "malades" comme on les appelle. Malades de la différence, ou de l'indifférence. Trois semaines que je les observe, qu'ils m'observent. Fascinante expérience. Effrayante, troublante. Tout comme eux. Schizophrénie ou paranoïa loin des clichés hollywoodiens... La vraie vie. Loin de la mienne. Leur vraie vie, ou presque. Comme celle de Monsieur B. Monsieur B. a mon âge. Il est le neveu de Coluche, il possède 40 voitures de sport au moins, toutes à l'abri dans son garage. Monsieur B. a un cancer de la gorge et sait qu'il est suivi parce qu'il n'entend pas bien. Monsieur B. n'aime pas prendre le bus à cause des espions envoyés par la CIA qui le surveillent, notamment cette dame au manteau noir qui l'a en filature depuis quelques semaines. Elle n'est pas très douée, dit-il, puisqu'il l'a repérée.
 J'aime discuter avec Monsieur B. Monsieur B. a mon âge, pas un sou et pas de moyen de transport. Il vit avec son père alcoolique à la campagne, la vraie. Monsieur B. entend très bien et s'il est suivi, ce n'est pas par la dame au manteau noir qui devrait prochainement se faire virer de la CIA pour cause d'incompétence, mais pas l'équipe soignante de psychiatrie. C'est un exemple. C'est un de ceux qu'on essaie de maintenir à la limite, qu'il ne s'éloigne pas trop. Un de ceux qu'on essaie de ne pas perdre tout à fait, qu'on essaie de maintenir dans une réalité, la notre. Il est parfois doux de s'immiscer dans la leur. Etrangeté.
Je ne souhaite pas devenir la nièce de Madonna, ni avoir 40 paires de Louboutin à l'abri dans mon dressing (comment puis-je écrire une telle absurdité ??? En fait, c'est ma banquière qui s'y oppose...). Je ne souhaite pas avoir un cancer du sein, ni être poursuivie par des agents secrets (quoique Daniel Craig...) mais je me dis que vraiment, on ne choisit pas ce métier par hasard.